Yo Tomo la Palabra

"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda (Chile, 1904-1973)


viernes, 24 de mayo de 2013

Georges Moustaki, se apagó la voz comprometida






Nos ha dejado el cantautor, referente de la izquierda,  George Moustaki   (23-5-13) a los 79 años, en Niza, en el sur de Francia. El humanista alérgico a las fronteras, el políglota que tocó todas las músicas.

Nacido en Grecia, de padres judíos, creció en Alejandría. En plena adolescencia llega a París y allí de la mano de Georges Brassens cogió su guitarra y no pudo parar.

Escribió para Edith Piaf letras como "Milord", también para Yves Montand o para Serge Regianni la famosa "Ma liberté". Así, hasta 300 canciones para voces ajenas, a las que hay que sumar decenas de discos propios, con éxitos tan entrañables como Le Métèque.

En una de sus últimas entrevistas dijo: "La gente me ve como una persona perezosa. Pero necesito ser así para ser creativo. Si uno se aliena, si vende su tiempo, se acabó todo".

Solo la enfermedad incurable que padecía en los bronquios pudo con él. En 2009, en Barcelona, no pudo acabar su último concierto.

Incansable, se dedicó a la pintura y la escritura junto al mar Mediterráneo que tanto amaba.

Siempre nos quedarán sus canciones.

Aquí dejo la letra de "El extranjero". Hay infinitas traducciones, quizá mejores, ésta es, tal y como la cantó en nuestro idioma, el propio Moustaki en el año 1969.







Le métêque (1968)

El Extranjero

Es con mi facha de extranjero
Judío errante, y pastor griego
Con mis cabellos al azar

Y Con mis ojos medio abiertos
Que hablan de mares y desiertos
Y que te invitan a soñar

Es con mis manos de farsante
De embaucador y de feriante
Que en los jardines va a robar
Y con mi boca que ha bebido
Y que ha besado y que ha mordido
Sin apagar su sed jamás saciar

Es con mi facha de extranjero
Judío errante, y pastor griego
 De vagabundo y de ladrón 
Y con mi piel que se ha quemado
Bajo este sol y se ha entregado
A los mil juegos del amor

Y con mi pecho que ha sentido
Del corazón cada latido
Y lo ha sabido hacer callar

Con mi alma enferma que no espera
Un purgatorio que la quiera
Para poderla asegurar

Es con mi facha de extranjero
Judío errante, y pastor griego
Con mis cabellos al azar
Te vengo a ti mi dulce amiga
Gran manantial en mi fatiga
Tus veinte años a buscar

Yo seré si lo deseas príncipe azul
Con tus ideas igual que tú puedo soñar
Y detener cada momento
Parar el sol, parar el viento
Vivir aquí la eternidad
Así contigo he de lograr
Vivir aquí la eternidad
Igual que tú yo sé soñar





sábado, 18 de mayo de 2013

De Opresores y Oprimidos




  Esqueletos peleando por un arenque en escabeche (1981), Ensor en el MoMA



"Loa De La Dialéctica"


Con paso firme se pasea hoy la injusticia.
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más.
La violencia garantiza: «Todo seguirá igual.»
No se oye otra voz que la de los dominadores,
y en el mercado grita la explotación: «Ahora es cuando empiezo.»
Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:
«Jamás se logrará lo que queremos».
Quien aún esté vivo no diga «jamás».
Lo firme no es firme.
Todo no seguirá igual.
Cuando hayan hablado los que dominan,
hablarán los dominados.
¿Quién puede atreverse a decir «jamás»?
¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.
¿De quién que se acabe? De nosotros también.
¡Que se levante aquel que está abatido!
¡Aquel que está perdido, que combata!
¿Quién podrá contener al que conoce su condición?
Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el jamás se convierte en hoy mismo.



                                                                                   Bertolt Brecht  (1932)







sábado, 11 de mayo de 2013

El lado oscuro del poder: "Síndrome de Hybris"

No son más que una ilusión,
un engaño, un devaneo,
vanidad de vanidades,
que el momento de un momento
nos lo convierte en cenizas,
humo, polvo, sombra y viento.
-Calderón de la Barca-



¿Podemos hablar de una patología propia del poder? ¿existe la enfermedad del poder? 

En la Grecia antigua la palabra "Hybris o Hubris" hacía referencia a las acciones crueles, vergonzosas y humillantes que un abusador cometía sobre su víctima por mero placer, es decir, "desmesura psicológica" en aquellos que habían atravesado la frontera de sus posibilidades humanas cuando se les había conferido poder, haciéndolos rígidos, egocéntricos, crueles, prepotentes y en el fondo irracionales.

La persona que cometía Hybris era "culpable de querer más" que la parte que le había sido asignada por el destino. Los dioses castigaban a aquellos que presentaban esta patología moral mediante Némesis, diosa de la Justicia y la equidad, con una cura de humildad obligando a los afectados a volver a sus posibilidades humanas.

En la actualidad lo utilizamos para referirnos a un trastorno paranoide denominado "síndrome de Hybris", caracterizándose como un trastorno que genera un ego desmedido, un enfoque personal exagerado, aparición de excentricidades y desprecio hacia las opiniones de los demás. Se suele asociar a cargos de poder, tal y como pueden ser políticos, financieros, empresarios, grandes fortunas, famosos...

En el ámbito de la salud mental siempre se han reconocido los efectos que tiene el poder en las personas (en las dos direcciones, como cuando hablamos de la erótica del poder o del dinero). Entre otros síntomas del síndrome de hybris, encontramos:



  • Confianza exagerada en sí mismo, imprudencia e impulsividad.
  • Sentimiento de superioridad sobre los demás.
  • Identifican su propio yo con la nación o la organización que conducen.
  • En su oratoria utilizan el plural mayestático "nosotros".
  • Pierden el contacto con la realidad.
  • El rival debe ser vencido a cualquier precio. Se creen indispensables.
  • La pérdida del mando o de la popularidad termina en desolación, rabia y rencor.


viernes, 3 de mayo de 2013

Vallejo-Nájera, el Mengele español: "En busca del Gen Rojo"




El militar y médico, Antonio Vallejo-Nájera Lobón  (1889-1960), afecto al nazismo, dedicó gran parte de su vida en determinar que malformación llevaba al marxismo, es decir, encontrar el "gen rojo" responsable de la degradación de la raza española.  Como Jefe de los Servicios Psiquiátricos del ejército de Franco, creó el Gabinete de Investigaciones Psicológicas de la Inspección de Campos de Concentración de Prisioneros de Guerra (1938), con el fin de investigar las raíces psicológicas del marxismo y la personalidad de los prisioneros en los campos de concentración. 

Podemos enmarcar su pensamiento a través de textos como "Eugenesia de la Hispanidad y Regeneración de la Raza" (1937) o "Eugamia" (1938a). En ellos mantiene que donde falta la adecuada dotación genética, un conjunto de características intelectuales y morales inscritas en la constitución biopsicológica, resultan inútiles los esfuerzos dirigidos a moldear a un hombre espiritualmente sano, por muy cuidado que sea el conjunto de influencias ambientales. Llegó a reclamar que se clasificara a la población en castas, utilizando para ello como criterio de clasificación los valores espirituales que cada individuo hubiera manifestado durante la guerra civil.

jueves, 2 de mayo de 2013

Castillos de Arena





Las montañas del Cabo de Creus en marcha - Dali

  

¿Por que no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?

Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen mas que el peso
del aire entre mis dientes.

Es tan hermoso contemplar el mar.

Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.

Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.

Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad esta lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa... 

                                                                                           -Gioconda Belli-