Eunice Odio

Erik satie

Elegía a la República Española nº132
Robert Motherwell

Nube y cielo mayor
                           A los milicianos de dentro y fuera

Porque en España ardía la voz,

Ardía el vientre floral de la mujer

encinta con el mundo,

Ardía la arteria triste desnuda

Ardía el humus conciso de los hombres,

Ardía el húmedo estuario de tu daga

total y coronada.

Porque en España

se cubrían de lujosos cadáveres

los párpados de las muchachas

y el alba cercenada

soñaba con obispos y medusas,

y murmuraba el hombre su cándida estatura

más allá de su muerte conquistada,

Porque en España

Miliciano español

encubierto de escombros doloridos,

y tu cielo veloz acuchillado,

Mientras los enlutados

perdían tu ancha jornada de magnolias,

y revolvían

hasta variarla toda,

la gracia popular de las tahonas,

tú estabas en la época lluviosa de tu sangre,

y tu cuerpo,

en aire de paloma entrecortada,

recorría este suave desorden de ecuadores,

esta fácil ternura de los rostros de América.

Salud

Miliciano Español

a tu frente miliar

y a la turbia excelencia de tu sangre,

Salud a tu mejilla levantada,

Salud

Miliciano Español

Discípulo tatuado

en la cubierta extraña de Guernica,

Salud al espinazo de tu espada,

Porque en España,

cuando los enlutados

pacían en tu dulzor enrojecido,

y comían de tu carne derramada,

tú eras como un ángel escolar

en la esquina del mundo,

como un sol destapado con tu herida,

Salud

Miliciano Español

griterío original de días degollados,

Herida desplomada en las puertas del hombre,

para que el hombre oyera

tu iracunda fragancia

y acogiera

el alto decaer de tu cintura,

el cálido color de tu armonía,

Salud a tu lacónica silueta

melancólico el gesto entre las rocas,

y la mirada envuelta en una lágrima,

Salud

hasta tu corazón más íntimo,

y en tu sudor más íntimo,

y hasta en el dorso

más olvidado de tu hueso,

desordenado y alto,

Salud a esa tu muerte tan desechada,

tu muerte aun húmeda y sola

al socaire del olivo,

Salud

Miliciano Español,

Dinamitero que ardes

con tu boca en amas

y tu fragor al cinto,

Salud hasta en tu niño fusilado

que deslinda su ombligo entre tu frente,

Salud

Miliciano Español

Porque cuando en España

los arzobispos desfondaban a Cristo

y le pateaban el muslo y los dedos largos,

tú estabas con el rostro dividido

y con el sexo lleno de semanas

eternamente oscuras.

Porque cuando los militares de medio rostro

mutilaban la era embarazada

y se masturbaban la mente con un paraguas,

tú estabas cerrado a todas las sangres,

parado sobre todos los asaltos,

y tu cuerpo de suave corola destituida

tenía una voz para tu mismo cuerpo,

Salud

Huésped funeral y hermoso,

Salud

entre tu frente que está al socaire del olivo

aun sola;

porque aún

entre los relojes de los bufetes

y de los tocadores,

los arzobispos y los medios rostros de los traidores,

se masturbaban la mente con un paraguas,

y en tu España,

en la mía,

en la de todos,

aún arde tu cuerpo como un clavel de asalto.

Aquí,

amigo,

Miliciano español

poblado hermano nuestro,

sobre tu corazón de polvo y estampido

nosotros estamos parados al pie de las cosechas,

Sobre lo que parece que se ha roto en el llanto,

Estamos todos,

mostrando el tanto de brillo de una lágrima.

Somos los apasionados magníficos,

los pequeños exaltados

siempre floridos,

los de rostro transitable,

Estamos todos

esperando sobre la piedra erguida,

somos los de dentro y los de fuera,

somos todos los americanos.

somos todos los americanos.